Letzten Spätsommer war ich mal an einem Sonntag draussen, mit meiner quietschroten Pinarello-Zeitfahrmaschine. Wir sassen vor der JvM-Baracke mit ihren hohen Fenstern, in der knalligen Sonne, einer hatte seinen Laptop dabei und es war ruhig.



Sehr ruhig. Selbst die Autos des Restaurators um die Ecke schwiegen und boten den Schmeissfliegen prächtige Landschaften für Kunstflüge.



Die Leute boten mir einen grünen Drink an, und ich hatte Angst, es könnte Alkohol sein - war es aber nicht. Es war irrsinnig fruchtig und prickelnd. Das Licht verwandelte die braunen Haare eines zufällig vorrübergehenden Mädchens in dunkles Gold.



"Wisst ihr", sagte ich zu ihnen, "man kann gar nicht glauben, dass hier alles stirbt. Wir alle hier werden sterben, nur ich überlebe, um Eure Geschichte aufzuzschreiben - vielleicht."



"Don", meinte einer, "Du siehst alles viel zu schwarz. Nächstes jahr sitzen wir wieder hier in diesem unfassbaren Sommer der Munich Area. Und Du bringst was zum trinken mit."



"OK", sagte ich, und die Fliegen summten über dem Asphalt.